Tenho-te servido sobre todos os deuses.
Ah, se pudesse nascer duas vezes,
Como te serviria melhor!” (Clément Marot)
Retomado... Na ronda que fazes à minha paixão. No brinde a esse amor, forte como um cordão umbilical. O avesso das pessoas que desgraciosamente cirandam ao redor da minha fantasia. A palavra, amor: uma natural disposição para a luta, garras afiadas à espreita. A palavra: senha para transpor grades e pedras, senha para todos os privilégios do segredo. A fantasia construindo uma interioridade intocável - pássaro arisco de olho flamejado de emoção. O avesso das concessões amorosas, o coração em agitado entretenimento com o mundo; o colorido das pessoas, suas investidas, seus movimentos, suas farsas e suas festas. Fruição do momento, tu deves entender. Cheiro de lavanda ao vento, uma alegre estrada com miúdas flores arco-irisadas. Uma busca inconsciente, dolorosa e ansiada de sensações que acetinassem a pele sem ferir os escrúpulos. Um estalar de dedos, amor, e o príncipe transformava-se em sapo. Um remoer interior, rasteira nos tormentos do anjo. A palavra: uma crueza no olhar, abstenção e alheamento - contraditoriamente, a assunção da dor. Ama-me à tua revelia. Beija-me repetidamente e morde-me com leveza, amor. Sou animal golpeado que te pode encharcar num sangue vivo e borbulhante. É o risco de te comprometeres com o meu sentimento e com todos os meus avessos. O fio da meada retomado nas astúcias vigilantes. É preciso entender bem a fábula e ter o queijo à mão, enquanto uma bocarra vaidosa canta para os tolos. A palavra na fantasia do poeta vigiando o próprio desespero. Não mais disfarçando um romantismo agora sangrado. O fio da meada perdido entre amor e ódio: próximos e silentes, na tocaia. O fio da meada retomado na resistência do mandacaru. A palavra: um abraço fatídico. Serei cruel se tropeçares, serei mortal se rastejares. Uma serpente a jogar-te mel na boca e luz no olhos. A palavra, amor: uma emoção toda exposta à claridade do sol. O avesso do silêncio a cair pesado sobre a tua ternura, a esmagar a tua lógica, a fluir sob uma fatalidade que te trará a mim. Inevitavelmente. A fantasia, amor, não te esqueças. Abelha e aranha caídas no vermelho da flor. Anjo e fera diante de ti. À tua disposição. O fio da meada retomado no brinde às remotas saudades, às quais já não posso agarrar-me. Porque eu só sei amar explodida de emoção; eu só sei amar ritmada com a própria vida; eu só sei amar com os olhos eternamente encantados da infância. Eu só sei amar assim: desordenadamente. Como o capim que cresce, vigoroso e desigual. Enfim: eu só sei amar quando o meu coração singulariza o amor no meio de quaisquer outros sentimentos. A palavra, tu sabes, às vezes me dói: infiltra-se na asa quebrada do pássaro selvagem, enlouquecendo-o. E tu, amor, que me escreves poemas na alma e não sabes a tortura de se ter poemas escritos na própria alma, etcétera e tal, tu não avalias a perplexidade de uma pessoa diante da palavra no casulo, na toca. O fio da meada perdido numa ronda nostálgica à tua boa vontade de amar. Impulso e relance, fagulha e brilho de vaga-lume. Tudo muito rápido, uma lasca na extensa esteira da eternidade, flor branca que já não me amedronta, porque sou borboleta amarela rondando a flor ardente. A palavra e o cheiro bom que vem de ti. Tu perpetuas em mim a incoerência dos amantes e eu te abraço com o desespero dos ecos perdidos nas montanhas desdobradas. A fantasia, amor, não te esqueças. Sou luar nas frestas da tua alma nua. A palavra às vezes é suave como uma flor noturna; às vezes me lanha e eu me contorço de dor e de desejo. Porque a minha paixão é impulsiva e tragicamente ardorosa. O avesso do jogo que re/inventas todo dia, palhaço vagabundo cigano: sei que estás muito além da minha dimensão cotidiana e é por isso, talvez, que te amo tanto. A palavra: o poliedro que tenho vivido e que está sempre retomado no fio da fantasia que me avessa somente para as tuas grandes incoerências...
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